Relato de año nuevo

Antes de que lean nada, quiero avisarles. Posiblemente este es uno de los relatos mas gore que he escrito en mi corta vida como escritor-de-mierdas. Pero me encanta inventarme cosas de estas, así que ahí va:

La gente normal come uvas. Doce uvas en los últimos doce segundos de la última hora del último día del año. Pero a Fran no le gustaban las uvas. No es que no le gustasen, es que las odiaba. Las odiaba casi tanto como a los niños. De hecho, una de sus pesadillas mas siniestras era aquella en la que le perseguía un niño-uva por toda la casa. Tras éste terrorífico sueño siempre se despertaba desorientado y rojo de furia.

Hasta entonces, Fran no había hecho nada en noche vieja. Al menos, nada especial. Cogía una lata de cerveza y veía la tele hasta quedarse dormido en el sillón. Al día siguiente, todo seguía igual. Pero ese año Fran quería hacer algo especial. Algo especial, que no fiesta ruidosa y etílica que dejara su casa hecha un asco, quería algo que le gustase de verdad. Y ese algo apareció en su mente con luces rojas de neón sobre fondo oscuro: Matar.

Nunca había matado a alguien, pero sabía que le gustaría. Era como cuando ves por primera el chocolate, que aunque nunca hayas probado nada parecido, sabes que te va a gustar. Pues esa era la sensación que Fran tenía en aquel momento, así que se puso manos a la obra.

Esperando a la salida del supermercado de la esquina, seleccionó a sus víctimas. Tenían que tener una edad comprendida entre los 25 y los 35 años y ser compradores de uvas. Le era indiferente la raza o el sexo, solo buscaba personas que entraran dentro de ese ámbito. Y como pueden comprender,la tarde del día 31 de diciembre y en los alrededores de un supermercado había muchísimo personal de esas características.Una a una, fue raptando y sedando a sus víctimas. Cuando las tuvo en su casa, las dispuso en linea recta, atadas a una silla. Estaba muy nervioso. Deseaba que llegaran las once menos doce segundos para dar comienzo a la noche vieja mas especial de su vida.

A las once y media, sus "uvas" se fueron despertando. El miedo se leía en sus caras y eso no hacía mas que intensificar el nerviosismo de Fran. A las doce menos cinco, Fran se ausentó dos minutos para ir por su pistola. Llevaba mucho tiempo practicando con armas de fuego y tenía buena puntería. Nunca pensó que aquel hobby podía serle útil alguna vez en su vida.

Y llegó la hora del festival de pólvora y sangre.Una, dos, tres. A cada campanada le iba acompañado un sonoro ¡Pum! y con cada sonoro ¡Pum! Fran disfrutaba más.Cuatro, cinco, seis, siete. La sangre saltaba por doquier, llenando la habitación de rojo. Ocho, Nueve, Diez , Once. Y cuando Fran fue a disparar al último de sus rehenes, entre lágrimas de felicidad y salpicones de sangre, se metió la pistola en la boca y apretó el gatillo dando por finalizado aquel año.

7 de los doces rehenes -incluido aquel que no fue disparado- sobrevivieron. Aquel suceso ocupó la primera página de los primeros periódicos del primer domingo del año X+1. El cuerpo de Fran fue incinerado, nadie se quiso encargar de él. Pero pese a todo, murió contento, sin ningún tipo de remordimiento. Seguro de haber finalizado el año- y su vida- tal y como quiso.